Cláudio Aragão não claudica nem é João. Não se deixa driblar por Mané algum, nem pelo maior deles, o Garrincha. Conta a história do melhor ponta-direita de todos os tempos sem dó nem piedade, mas com a delicadeza, o respeito e o afeto que merece o camisa 7. Aqui o Anjo das Pernas Tortas aparece inteiro em sua odisseia. A que fez estádios gargalharem pelo mundo afora e o Brasil chorar quando as portas se fecharam para aqueles joelhos deformados, mais pela ganância dos cartolas do que por obra da natureza — varo, para fora, e valgo, para dentro. Mané Garrincha esteve para o futebol como Charles Chaplin para o cinema. Fez do Botafogo atração internacional e, da Seleção Brasileira, bicampeã mundial. Tom Jobim um dia disse que o Brasil gostava mais dele do que de Pelé porque nós, brasileiros, gostamos mais dos perdedores que dos vencedores. Com todo respeito ao gênio da MPB, Mané Garrincha não pode ser visto como alguém derrotado. Com todo o seu drama, apesar de sua doença, a dependência química que o matou tão cedo, aos 49, Garrincha, enquanto brilhou, só não chegou a ser Pelé, o que está longe de ser uma derrota, ao contrário, o simples fato da comparação dá a medida de seu tamanho colossal. Assim não fosse e ele não mereceria 2.313 versos nesta Prosopopeias de Mané Garrincha, a literatura de cordel em grau máximo de excelência, como as fintas que o imortalizaram. Nem a devoção de uma enorme mulher como Elza Soares. Ou os versos de Vinicius de Moraes. A prosa de Paulo Mendes Campos, a biografia de Ruy Castro. Muito menos o amor eterno de todo um povo.
